Un pergamino...
Una vida entera.
Soy el lienzo donde la cuita dibuja,
una triste pintura.
Culpa del destino...
Recuerdo que pincha como aguja.
Si, soy ahora el cuaderno con muchas hojas
hecho entre largas sombras de invierno,
sin hoguera que alumbre, apenas rebajas
de ideas mezcladas, con pesares de infierno.
Cada tema escrito en mis páginas,
es... Igual que cada tinte de alegría,
antecedidos de frustraciones y penas.
Atisbos de hermosa y gran melancolía.
Un pergamino...
Ninguna vida plena.
Lienzo que nadie pinta.
Julián Luján
Qué lindo cuando las letras hablan!mb
ResponderEliminarCierto, a veces lo escrito por otros hablan por nosotros. Gracias por comentar MB.
EliminarJulian ...escribir nos hace mucho bien... sacamos todo lo que sentimos como lo haces tú en este estupendo poema.
ResponderEliminar...Escrito con un sentimiento muy profundo el que expresas
y me llegó al corazón... abrazo!BestS
Espero que de ahí salga igual como entra, no se escribe de ninguna manera que no sea un alivio. Gracias BestS, un fuerte abrazo.
EliminarY todo queda en una página pasada, en el libro de la vida que aún sigues escribiendo, donde lo importante es el aquí y ahora, lo que va sucediendo, lo que se va escribiendo ,aunque es bueno hechar un vistazo al pasado para darse cuenta, que en ocasiones hacen falta este tipo de sentimientos para conocer los matices de la vida...
ResponderEliminarSol.
Ja, muy cierto, sin embargo ya se ha trillado mucho los tiempos de la existencia, en un pergamino no existe más que el espacio-tiempo sin pasado ni futuro, siempre que lo lees lo leerás en el momento que lo hagas, pero sobre todo la idea central es el hecho de escribir tu propia historia. Gracias por enriquecer con tu comentario, un abrazo gigante Sol!!!
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